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冬夜，书房，炉火旁。
arthur放下了手中的钢笔，摘下那副金丝边眼镜，揉了揉眉心。看到你赤着脚踩在地毯上，他的眉头微微蹙起，但眼神很快化为一种无奈的纵容。
他没有直接叫你的名字，而是向你伸出手，那是一种不容置疑的邀请
——或者说命令。
等你乖顺地爬进他的怀里，坐在他那条昂贵的西装裤上时，他宽厚的大掌立刻包裹住了你冰凉的双脚。
&ot;lookatthe,&ot;他低沉纯正的伦敦腔在你耳边响起，带着微微的胸腔共鸣，&ot;poorlittlethgsshiverg&ot;（看着它们。可怜的小东西。在发抖呢。）
他并没有在对你说话，而是在对你的脚说话。
他低下头，近乎虔诚地对着你左脚圆润的脚趾吹了口气，那神情像是在安抚两个受了委屈的孩子。
&ot;didsheistreatyouaga?&ot;（是她又虐待你们了吗？）他用指腹轻轻摩挲着脚背上青色的血管，语气里带着一种扭曲的怜爱，&ot;walkgontheldfloorcruelistress,isn≈039;tshe?&ot;（走在冷地板上……真是个残忍的女主人，对吧？）
你觉得羞耻，想把脚缩回来，却被他牢牢扣住。他的手掌干燥、滚烫，源源不断地传递着热度。
&ot;hhnow,&ot;他轻轻拍了拍你的脚踝，像是在哄睡，&ot;daddy≈039;sgotyoudaddywillkeepyouwar&ot;（嘘，daddy在这儿。daddy会让你们暖和起来的。）
紧接着，他的视线向上游移，落在你微微起伏的胸口——准确地说，是你的胃部。这个时候，你的肚子很不争气地发出了一声轻微的咕噜声。
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